Howl

by Carlo Marx


I saw the best minds of my generation destroyed by
madness, starving hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at dawn
looking for an angry fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly
connection to the starry dynamo in the machin-
ery of night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat
up smoking in the supernatural darkness of
cold-water flats floating across the tops of cities
contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and
saw Mohammedan angels staggering on tene-
ment roofs illuminated,
who passed through universities with radiant cool eyes
hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy
among the scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy &
publishing obscene odes on the windows of the
skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear, burn-
ing their money in wastebaskets and listening
to the Terror through the wall,
who got busted in their pubic beards returning through
Laredo with a belt of marijuana for New York,
who ate fire in paint hotels or drank turpentine in
Paradise Alley, death, or purgatoried their
torsos night after night
with dreams, with drugs, with waking nightmares, al-
cohol and cock and endless balls,
incomparable blind; streets of shuddering cloud and
lightning in the mind leaping toward poles of
Canada & Paterson, illuminating all the mo-
tionless world of Time between,
Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery
dawns, wine drunkenness over the rooftops,
storefront boroughs of teahead joyride neon
blinking traffic light, sun and moon and tree
vibrations in the roaring winter dusks of Brook-
lyn, ashcan rantings and kind king light of mind,
who chained themselves to subways for the endless
ride from Battery to holy Bronx on benzedrine
until the noise of wheels and children brought
them down shuddering mouth-wracked and
battered bleak of brain all drained of brilliance
in the drear light of Zoo,
who sank all night in submarine light of Bickford's
floated out and sat through the stale beer after
noon in desolate Fugazzi's, listening to the crack
of doom on the hydrogen jukebox,
who talked continuously seventy hours from park to
pad to bar to Bellevue to museum to the Brook-
lyn Bridge,
lost battalion of platonic conversationalists jumping
down the stoops off fire escapes off windowsills
off Empire State out of the moon,
yacketayakking screaming vomiting whispering facts
and memories and anecdotes and eyeball kicks
and shocks of hospitals and jails and wars,
whole intellects disgorged in total recall for seven days
and nights with brilliant eyes, meat for the
Synagogue cast on the pavement,
who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a
trail of ambiguous picture postcards of Atlantic
City Hall,
suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grind-
ings and migraines of China under junk-with-
drawal in Newark's bleak furnished room,
who wandered around and around at midnight in the
railroad yard wondering where to go, and went,
leaving no broken hearts,
who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing
through snow toward lonesome farms in grand-
father night,
who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telep-
athy and bop kabbalah because the cosmos in-
stinctively vibrated at their feet in Kansas,
who loned it through the streets of Idaho seeking vis-
ionary indian angels who were visionary indian
angels,
who thought they were only mad when Baltimore
gleamed in supernatural ecstasy,
who jumped in limousines with the Chinaman of Okla-
homa on the impulse of winter midnight street
light smalltown rain,
who lounged hungry and lonesome through Houston
seeking jazz or sex or soup, and followed the
brilliant Spaniard to converse about America
and Eternity, a hopeless task, and so took ship
to Africa,
who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving
behind nothing but the shadow of dungarees
and the lava and ash of poetry scattered in fire
place Chicago,
who reappeared on the West Coast investigating the
F.B.I. in beards and shorts with big pacifist
eyes sexy in their dark skin passing out incom-
prehensible leaflets,
who burned cigarette holes in their arms protesting
the narcotic tobacco haze of Capitalism,
who distributed Supercommunist pamphlets in Union
Square weeping and undressing while the sirens
of Los Alamos wailed them down, and wailed
down Wall, and the Staten Island ferry also
wailed,
who broke down crying in white gymnasiums naked
and trembling before the machinery of other
skeletons,
who bit detectives in the neck and shrieked with delight
in policecars for committing no crime but their
own wild cooking pederasty and intoxication,
who howled on their knees in the subway and were
dragged off the roof waving genitals and manu-
scripts,
who let themselves be fucked in the ass by saintly
motorcyclists, and screamed with joy,
who blew and were blown by those human seraphim,
the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean
love,
who balled in the morning in the evenings in rose
gardens and the grass of public parks and
cemeteries scattering their semen freely to
whomever come who may,
who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up
with a sob behind a partition in a Turkish Bath
when the blond & naked angel came to pierce
them with a sword,
who lost their loveboys to the three old shrews of fate
the one eyed shrew of the heterosexual dollar
the one eyed shrew that winks out of the womb
and the one eyed shrew that does nothing but
sit on her ass and snip the intellectual golden
threads of the craftsman's loom,
who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of
beer a sweetheart a package of cigarettes a can-
dle and fell off the bed, and continued along
the floor and down the hall and ended fainting
on the wall with a vision of ultimate cunt and
come eluding the last gyzym of consciousness,
who sweetened the snatches of a million girls trembling
in the sunset, and were red eyed in the morning
but prepared to sweeten the snatch of the sun
rise, flashing buttocks under barns and naked
in the lake,
who went out whoring through Colorado in myriad
stolen night-cars, N.C., secret hero of these
poems, cocksman and Adonis of Denver-joy
to the memory of his innumerable lays of girls
in empty lots & diner backyards, moviehouses'
rickety rows, on mountaintops in caves or with
gaunt waitresses in familiar roadside lonely pet-
ticoat upliftings & especially secret gas-station
solipsisms of johns, & hometown alleys too,
who faded out in vast sordid movies, were shifted in
dreams, woke on a sudden Manhattan, and
picked themselves up out of basements hung
over with heartless Tokay and horrors of Third
Avenue iron dreams & stumbled to unemploy-
ment offices,
who walked all night with their shoes full of blood on
the snowbank docks waiting for a door in the
East River to open to a room full of steamheat
and opium,
who created great suicidal dramas on the apartment
cliff-banks of the Hudson under the wartime
blue floodlight of the moon & their heads shall
be crowned with laurel in oblivion,
who ate the lamb stew of the imagination or digested
the crab at the muddy bottom of the rivers of
Bowery,
who wept at the romance of the streets with their
pushcarts full of onions and bad music,
who sat in boxes breathing in the darkness under the
bridge, and rose up to build harpsichords in
their lofts,
who coughed on the sixth floor of Harlem crowned
with flame under the tubercular sky surrounded
by orange crates of theology,
who scribbled all night rocking and rolling over lofty
incantations which in the yellow morning were
stanzas of gibberish,
who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht
& tortillas dreaming of the pure vegetable
kingdom,
who plunged themselves under meat trucks looking for
an egg,
who threw their watches off the roof to cast their ballot
for Eternity outside of Time, & alarm clocks
fell on their heads every day for the next decade,
who cut their wrists three times successively unsuccess-
fully, gave up and were forced to open antique
stores where they thought they were growing
old and cried,
who were burned alive in their innocent flannel suits
on Madison Avenue amid blasts of leaden verse
& the tanked-up clatter of the iron regiments
of fashion & the nitroglycerine shrieks of the
fairies of advertising & the mustard gas of sinis-
ter intelligent editors, or were run down by the
drunken taxicabs of Absolute Reality,
who jumped off the Brooklyn Bridge this actually hap-
pened and walked away unknown and forgotten
into the ghostly daze of Chinatown soup alley
ways & firetrucks, not even one free beer,
who sang out of their windows in despair, fell out of
the subway window, jumped in the filthy Pas-
saic, leaped on negroes, cried all over the street,
danced on broken wineglasses barefoot smashed
phonograph records of nostalgic European
1930s German jazz finished the whiskey and
threw up groaning into the bloody toilet, moans
in their ears and the blast of colossal steam
whistles,
who barreled down the highways of the past journeying
to each other's hotrod-Golgotha jail-solitude
watch or Birmingham jazz incarnation,
who drove crosscountry seventytwo hours to find out
if I had a vision or you had a vision or he had
a vision to find out Eternity,
who journeyed to Denver, who died in Denver, who
came back to Denver & waited in vain, who
watched over Denver & brooded & loned in
Denver and finally went away to find out the
Time, & now Denver is lonesome for her heroes,
who fell on their knees in hopeless cathedrals praying
for each other's salvation and light and breasts,
until the soul illuminated its hair for a second,
who crashed through their minds in jail waiting for
impossible criminals with golden heads and the
charm of reality in their hearts who sang sweet
blues to Alcatraz,
who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky
Mount to tender Buddha or Tangiers to boys
or Southern Pacific to the black locomotive or
Harvard to Narcissus to Woodlawn to the
daisychain or grave,
who demanded sanity trials accusing the radio of hyp
notism & were left with their insanity & their
hands & a hung jury,
who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism
and subsequently presented themselves on the
granite steps of the madhouse with shaven heads
and harlequin speech of suicide, demanding in-
stantaneous lobotomy,
and who were given instead the concrete void of insulin
Metrazol electricity hydrotherapy psycho-
therapy occupational therapy pingpong &
amnesia,
who in humorless protest overturned only one symbolic
pingpong table, resting briefly in catatonia,
returning years later truly bald except for a wig of
blood, and tears and fingers, to the visible mad
man doom of the wards of the madtowns of the
East,
Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid
halls, bickering with the echoes of the soul, rock-
ing and rolling in the midnight solitude-bench
dolmen-realms of love, dream of life a night-
mare, bodies turned to stone as heavy as the
moon,
with mother finally ******, and the last fantastic book
flung out of the tenement window, and the last
door closed at 4. A.M. and the last telephone
slammed at the wall in reply and the last fur-
nished room emptied down to the last piece of
mental furniture, a yellow paper rose twisted
on a wire hanger in the closet, and even that
imaginary, nothing but a hopeful little bit of
hallucination
ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and
now you're really in the total animal soup of
time
and who therefore ran through the icy streets obsessed
with a sudden flash of the alchemy of the use
of the ellipse the catalog the meter & the vibrat-
ing plane,
who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space
through images juxtaposed, and trapped the
archangel of the soul between 2 visual images
and joined the elemental verbs and set the noun
and dash of consciousness together jumping
with sensation of Pater Omnipotens Aeterna
Deus
to recreate the syntax and measure of poor human
prose and stand before you speechless and intel-
ligent and shaking with shame, rejected yet con-
fessing out the soul to conform to the rhythm
of thought in his naked and endless head,
the madman bum and angel beat in Time, unknown,
yet putting down here what might be left to say
in time come after death,
and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in
the goldhorn shadow of the band and blew the
suffering of America's naked mind for love into
an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone
cry that shivered the cities down to the last radio
with the absolute heart of the poem of life butchered
out of their own bodies good to eat a thousand
years.

Puerta del sol - The Undignified

Generation Generation III


Mommy-Bird comes back to the nest and all the tiny, little baby birds chirp with their beaks wide open. Mommy-Bird puts a worm into the bright yellow, wide open beaks … and all the little baby birds … they still chirp, they cry, they twitter.

They don´t work, they don´t study. They crowd the places, they live in tents. Of course they discuss politics, and they have banners that say: “Feed me! Feed me! Feed me!” They call themselves “The indignant”. We used to call them what they are in fact: Bums. But, bums at least have the dignity not to own a MacBook or iPhone paid by their parents.

Funny thing actually, all around the Mediterranean the twenty-somethings gather on places, crowd them, stuff them and call “protest” what – only months before – was known as “Siesta”. Fighting the evil system in a gandhi-esque way, neatly avoiding an actual job.

The protests of the “indignant” in Israel were started by a 25-year-old “movie-editor” by the name of Daphne Leev. Twenty-Five, an editor. Right. “I work in media” not. Her landlord raised the rent, and she went to live in a tent. (Hey, that rhymes, and what rhymes is good. Seems I am the Tupac of sloth-criticism.) Now they crowd the boulevards and discuss – politics of course. If it might get louder, no that´s not partying, that´s hardest networking and the people forming the future of society, dude!

The – despicable as always – German news-magazine “Zeit” had a badly headlined text about the “uproar” in Israel, featuring a 35-year old, who, as the paper puts it, is going to be one of the faces of the protests. Regev Contes “works” as a freelancer, he does movies. In fact he spends most of his time with facebook. “Since then [his camping trip to Tel Aviv], he hardly sleeps, doesn´t work and built up 35.000 Shekel (7000 Euro) in debts.”

Am I missing something?

I remember a time, when in Spain everything was about real estate. A huge bubble. It must have been a common place back then, to make money with unskilled labor at construction sites rather than attend university. The real estate market crashed. And now they are literally out on the streets. “We are not going to take it anymore!” “Give us money!” I am sure, they will take that.

A fine youth we have there: Raised on Starbucks-“Coffee” and bank-loans. For them everything was always free. The only expenses they´ve ever had were for some gay ass cortado or chai-soy-latte in a crappy, fancy hipster hangout. Life is free, but I still wanna get paid.

They are a wasted generation. Literally, figuratively, actually and some more …ly.

Don´t get me wrong, I have nothing against protest. But I can´t see their point. Despite of all the discussing, there is no outcome. It´s just some hippie-communist-liberal dick-suck. It sounds bold, but who wants to work, will find a job. Maybe not in media, maybe not near the puta del sol, maybe not even in spain. But there is plenty of work out there. There are many problems in the world that are in urgent need to get solved. And you sit there in the sun, discussing, wasting your potentials?

I mean come on, seriously. When did mankind ever encounter protests like this? The young generation, at the highpoint of their capability, goes out on the street and claims more money from the state, from the government, the society? The ones who are supposed to put the money in the system sit on the streets waiting for grants. Expecting mommy-bird to feed them. The government shall create jobs?

Good things come to those, who wait. Not.

Open your eyes! It´s your turn. You have to take the initiative. Nothing is free out there. Wealth needs effort in the first place. And you do not make a fortune out on the street (unless you are a prostitute, of course). Maybe you are not able to work as designer or become a famous DJ. Maybe it´s not a fulfilling job you take. Fulfillment is something for your spare time. Get your ass in line, work it off and stop bitching. You want change? Then change!
Or, as French philosopher Diderot once put it: You are the yeast of the world.

Only those who have something to provide to the society, are in the place to demand something back.

Shit, I clean tables for pocket money. But my dealer wants to get paid promptly. I am not sitting on the street with a sign saying: “Need money for drugs”. That´s my retirement plan.

Birth of a Nation

On July the 9th 2011 the Republic of South Sudan declared itself as independent. The outcome of a civil movement aggregated in the birth of a nation. (Of course German media screwed up big time with headlines citing the title of a racist-movie.)

Time to compare it with another civil movement.

The Birth of a Nation: South Sudan versus The Klan


Burning




Funny Hats




On the march

glowingballofheatandfire

t
1

Es ist eine harte Welt da draußen. Man lässt nichts an sich ran. Keine Emotionen keine Gefühle. Man lässt nichts raus. Keine Emotionen, keine Gefühle. Man weiß nicht mehr, wie sich das Lieben anfühlt. Man kann es sich nur noch vorstellen. Es ist wie ein kleiner Ball aus Licht und Wärme, der in des Betroffenen Brust wohnt. Liebe, wenn zwei Menschen ineinander aufgehen, ist das Verschmelzen zweier dieser Bälle. Könnt ich zum Augenblicke sagen...


2

Man weiß nicht mehr, wie es ist zu lieben. Man kennt nur noch blankes Begehren und enttäuschtes Verlangen. Neid und Eifersucht. Unsicherheit und Verblendung. Man kommt den Menschen nicht mehr nahe. Sie sind bloße Projektionsflächen des Betroffenen Phantasie – das bewahrt einen vor Enttäuschungen. Eifersucht und Unsicherheit. Das Unbestimmte bestimmt das Lieben. Man sieht eine Frau seiner Träume mit einem anderen Mann, schon ist der Tag gelaufen. Sie widmet einem nicht die Aufmerksamkeit die man begehrt: da geht der Tag dahin. Man lächelt sich verlegen an und gleicht sich in Mimik und Gestik – dann ist man im siebenten Himmel. Mehr ist nicht mehr.

Selbstbedienungsladen

t

„Was springt für mich dabei raus?“ fragen sich die 93 Abgeordneten der FDP im 17. Deutschen Bundestag. Ihnen schwimmen die Felle davon, vor gerade mal zwei Jahren mit 14,6 Prozent der abgegebenen Stimmen in das Hohe Haus eingezogen, muss den meisten der Abgeordneten, um nicht zu sagen, allen der Hinterbänkler, klar sein: Es war die erste und einzige Legislaturperiode.

Hat nicht „Was isser denn gerade für ein“-Minister Rösler einst gesagt: Mit 45 sei er raus aus der Politik?
Vor Frechheit und Chuzpe möchte sich mir der Magen umdrehen. Was sind das für Menschen? Menschen, die nicht nur die Zukunft von 80 Millionen Deutschen bestimmen. Als politische Vertreter einer der wirtschaftlich bedeutendsten Nationen der Welt entscheiden sie mit über das Wohl und Wehe der nunmehr 7 Milliarden.


Die FDP hat „Lieferschwierigkeiten“, wie es so unschön heißt. Man krebst irgendwo bei 5 Prozent, wenn man überhaupt wieder in das Parlament einziehen darf, dann gesundgeschrumpft auf ein Drittel.

Die FDP hat „Lieferschwierigkeiten“, wie es so unschön heißt. Verkommen zum Ein-Themen-Wahlverein konnte sich die Partei in der Regierung nicht durchsetzen. In keinem Punkt. Man ist das Stimmvieh der Kanzlerin, und im übrigen hält man sich an Schnittchen und Edel-Italiener.

Es ist erschreckend, das Fußvolk der Liberalen in der aktuellen Debatte um den Außenminister vor den Kameras zu sehen. Ein diskreditierendes Stereotyp ohnesgleichen. Gelackte Gelhaar-Äffchen in maßgeschneiderten Schurwolle-Anzügen. Die Business-School im Herzen tragend, die Dollarzeichen in den Augen. Die Felle schwimmen ihnen davon, könnte man meinen. In der Welt der Politik mag man damit recht haben, doch wäre das zu kurz gegriffen.

Gerhard Schröder, Roland Koch, Joseph Fischer, Werner Müller, Stefan Mappus, Friedrich Merz, Dieter Althaus, Wolfgang Clement, ... ihnen gemeinsam ist, nach einem erfüllten Leben in der Politik fragten sich diese, und viele weitere: „Was springt für mich dabei heraus?“

Sie wechselten in die Wirtschaft.

Man kann unseren Voksvertretern vieles vorwerfen: Sie seien gierig, verschlagen, unmoralisch, seelenlos, dumm, korrupt, inkompetent, arrogant, unreflektiert und sprunghaft. Eines jedoch sind sie nicht: Schlecht vernetzt. Sehe ich die Mittdreißiger der Liberalen, dann sehe ich eine erfolgreiche Zukunft an den Schaltstellen der Macht. Natürlich nicht in der Politik. An den Schaltstellen der Macht, sagte ich!

Das politische Berlin ist zu einem Selbstbedienungsladen verkommen. Nicht wie in Italien oder Südosteuropa, wo sich die Abgeordneten schamlos aus dem Staatssäckel bereichern. Man klaut auch keine Tacker und Stifte. In Deutschland geht man behutsamer vor.

Sie reißen an sich, was sich an Kontakten anbietet. Ein kleiner Gefallen hier, ein Termin da. Foto, shake-hands, Wollen Sie Partner in unserer Kanzlei werden? Der Bundestag ist verkommen zum Xing, zum facebook der jungen Abgeordneten-Riege. Eine vierjährige Legislaturperiode mag zu kurz sein, um politisch etwas zu gestalten. Um sich für die Zeit danach ans sichere Ufer zu retten, sind vier Jahre gerade Recht. Macht sich doch gut im Lebenslauf, so ein MdB.

Phtalate

t

Das Sturmgeschütz der Demokratie – der Spiegel – bildet in Deutschland die Elite des Investigativen Journalismus, quasi die Waffen-SS der Recherche. In dieser Funktion stieß man auf folgenden beunruhigenden Umstand: „Weichmacher im Sexspielzeug: Grüne kämpfen gegen gefährliche Dildos“

Nur eine Woche später dann die Entwarnung: Man dürfe Dildos schon benutzen, aber bitte nicht länger als zehn Stunden die Woche. Aha. Zehn Stunden. Der Mann als temporärer Dildoersatz. Aber das soll gar nicht der Punkt sein.

Wenn neben Gummienten nun auch in Gummipimmeln Phtalate stecken, wie steht es dann um die Gummiknüppel der Polizei? Enthalten auch diese gefährliche Weichmacher? Verweichlicht die deutsche Jugend durch den Kontakt zu Ordnungshütern? Werden diese wie auch die Demonstranten durch Gummigeknüppel weich in der Birne? Und woher kommt die weiche Stelle an meinem Hinterkopf.
Fragen über Fragen – ich übergebe.

Religionskritik aktuell – Heute: Taufe

t

Wie barbarisch ist doch das Ritual der Aufnahme in die christliche Gemeinschaft. Oh, wie barbarisch ist eine solche Taufe.

Auf wehrlose Säuglinge wird solang mit Champagner-Flaschen eingeknüppelt, bis diese zerbrechen. Nur damit im Anschluss jemand den Kinderwagen ins Meer schiebt.
„Ich taufe dich auf den Namen Andrea Doria.“
Schrecklich!

close

t

There are two kinds of secrecy. The one that remains silent. And the one that speaks.

The question however is: If something ´s rather obvious, can it be a secret?

Die Reifen-Elfe

t

„Mein Reifen macht immer so ein komisches Geräusch im Gelände.“

„Was ist das denn für ein Geräusch?“

„Na so: Lalalalala.“

„Ah, das ist die Reifen-Elfe. Das ist das Geräusch das sie macht, wenn die einzelnen Stollen von Stein zu Stein tänzeln.“

Egoist

Meine Freundin sagt ich sei ein ganz schlimmer Egoist.
Ich darf daher auch nicht mehr meine Freundin sagen, sondern nur noch unsere.
Sie meint, dass sei okay so, schließlich sei der Sex mit ihr eh besser als der mit mir.
Manchmal fühle ich mich wie das fünfte Rad am Wagen in ihrer Beziehung mit sich selbst.
In diesen Momenten bricht sich wohl mein Egoismus bahn.

The Scandal Who Wasn´t There

Was ich an der Union stets zu schätzen vermochte, war ihre unumstößliche Verlässlichkeit. In einer immer schneller werdenden Zeit, sehnte und sehne ich mich nach klaren Ansagen und Stringenz. Bei der Union weiß man: Wo CDU drauf steht, ist auch CDU drin. Nur die Union hat noch einen unverbrüchlichen Wertekanon, eine Idee von Moral, die sie mit allen Mitteln durchzusetzen bereit ist. Es ist diese Verlässlichkeit, durch welche ich der Union so nahe zu stehen vermag.

Wenn die Union gegen Kinderpornographie und Kinderschänder vorgeht, dann tut sie das mit aller Vehemenz und Härte. Natürlich im Rahmen des Grundgesetzes, und darüber hinaus. Die Union duckt sich nicht weg; auch nicht bei unpopulären Entscheidungen.

Wenn ein schleswig-holsteinischerer Lustgreis eine 16-Jährige vergewohltätigt, dann geht die Union gnadenlos gegen ihn vor. Die Union enthebt ihn seiner Ämter, seiner Mandate. Die Union strengt ein Strafverfahren gegen ihn an. Die Union schickt ihre Spin-Doktoren ins Feld, um eine nie dagewesene Medienkampagne gegen dieses perverse Scheusal loszutreten. Springer-Autoren ersticken an Galle und Geifer. Über Wochen hinweg sind die Titelseiten und Topthemen „verziert“ mit dem spitznasigen, dünnhäutigen Konterfei eines gestörten Perversen. „Todesstrafe für Kinderschänder“ bellt es von den Stammtischen. Und die Union nimmt diese Vorgabe dankend auf. Ist es doch ihr moralisches Wertegerüst, dass ihr als „Leitplanke“ in dieser schlimmen Zeit dient. Nur weil da einer in der CDU ist, darf er noch lange keine kleinen Mädchen pimpern!

Kleiner Spaß am Rande, nur zur Illustration: Gibt man in der Suchmaske von „Bild.de“ den Begriff „Berlusconi Affäre“ ein, darf man sich durch acht Ergebnis-Seiten wühlen (Zur Erinnerung, Berlusconis Ficke war kurz vor der Volljährigkeit). Tippt man hingegen „Boetticher Affäre“ ein, werden nur beschämende drei Seiten angezeigt. Spannend, sind doch die Nachrichtenfaktoren nach Galtung und Ruge klar auf von Boettichers Seite.

Seit ich volljährig bin, weiß ich eines: Wenn sie unter 18 ist, fährst du ein – und wirst über Jahre hinweg nicht mehr sitzen können. Das ist common sense. Natürlich, dazu haben wir eine so gute Juristen-Gilde in Deutschland, kann man meine Aussage nicht verallgemeinern. Wenn der Koitus einvernehmlich stattfand, dann bleibt einem Straf-Anal in deutschen Gefängnissen womöglich erspart.

Ach ja, so einvernehmlich wie Sex zwischen einem 40-jährigen Landtagsabgeordneten mit Kronprinzen-Nimbus und einer x-beliebigen 16-Jährigen halt stattfinden kann. Ist es nicht schön zu sehen, wie Gesellschaft, Medien und Union auch in diesem Fall den gleichen, hohen moralischen Maßstab anzulegen vermochten wie in der Vergangenheit?
Die Bundesprüfstelle für Jugendgefährdende Medien zensiert japanische „Erotikfilme“ mit nachweislich volljährigen Hauptdarstellerinnen, die als Schulmädchen verkleidet „auftreten“. Finden die Schergen von „Zensursula“ oder die Frau von 12-Vornamen-Guttenberg solche Filmchen auf der Festplatte, oder auch nur im Arbeitsspeicher: Junge, zieh dich warm an, Deine Mithäftlinge tauchen schon ihren Schwanz in Leim und Glasscherben.

In der Union gilt halt nach wie vor der höchste moralische Standard. Der höchste! Die Gesamtheit ihrer Mitglieder is walking on moral highgrounds. Jeder. Einzelne. Von denen.

Auch Sex-Monster Christian von Boetticher. Der Mann, moralisch wie nur ein CDU-Mitglied handeln kann, zog die angemessenen Konsequenzen aus seinem Handeln. Die angestrebte Nachfolge auf Ministerpräsident Carstensen ist dahin. Nicht, weil von Boetticher sexuelle Kontakte zu Minderjährigen unterhielt. Nein. Weil, wie er mit Tränen in den wässrigen Augen gestand, in seiner Partei gegen ihn intrigiert, ja regelrecht gepetzt worden sei. Schlimm das. Er gab dann auch alle Ämter auf. Und ist jetzt nur noch „ganz normaler Abgeordneter“ im Kieler Landtag. Ja, nicht einmal zur Wiederwahl will sich der Sittenstrolch stellen.

Alles „ganz normal“ halt, in der Union.

Tag der Schande

t
Es ist der 1. September. Heute jährt sich zum 72. mal der Tag der Schande.

Als uns das verschlagene Volk der Polen dazu zwang, gegen sein passiv-aggressives Gebaren vorzugehen. Wir befreiten diese tapferen Westslaven vom Joch preußischen Junkertums und Bodens. Wir gaben ihren fleißigen Händen Arbeit zur Genüge in der deutschen Industrie. Ganz Warschau gestalteten wir in jahrelangen Infrastrukturmaßnahmen um, so dass es heute ein modernes Antlitz zeigt.

Und wieder dankt es uns keiner.

Nasenkaffee

Der Grund, warum in den Badezimmern Berliner Redaktionen keine Spiegel hängen, ist, dass Hauptstadt-Journalismus so dermaßen sexy ist, dass ein jeder Redakteur beim Erblicken seines Spiegelbildes unwillkürlich in eine Ein-Mann-Orgie verfallen muss.

Die neuen Modelle 2011: Frühstücksverpackungsvehikel im Überblick

Nach Coffee to go, Botox to go und Popmusik schwappt nun der nächste heiße Trend von irgendwoher rüber. Wurstbrot – die leichte Zwischenmahlzeit der urbanen Elite – to go. Doch wie verpacken, den Sauerteig-Snack?




Butterbrotpapier:

Pro: Herrlich oldschool, Kann man zum Abpausen nutzen
Contra: grauslige Ökos, Tomate matscht durch

Frischhaltefolie

Pro: erstklassiger Sekundärbrennstoff, sieht sportlich aus
Contra: Wissenschaftler haben herausgefunden: 97,8 Prozent der Deutschen sind schlicht zu dumm Folie sauber von der Rolle zu trennen.

Aluminiumfolie

Contra: Miserable Ökobilanz
Pro: Man kann Hüte gegen Alien-/ CIA-Gehirnstrahlen draus basteln

Tupperdose

Pro: Formstabile Schnittchen, auch ein Brötchen findet Platz
Contra: Tupperparties voller Mittvierzigerinnen mit „frechem“ Kurzhaarschnitt

DDR-Aluminium-Brotbüchse

Pro: Stil in Aluminium
Contra: Semmeln passen nicht, Toast auch nicht; wird ohnehin zur Aufbewahrung von Kondomen genutzt

Zeitung

Pro: Sichert mir den Job, man hat die Lektüre gleich dabei
Contra: Nichts ist so alt wie die Zeitung vom Vortag, Druckerschwärze auf dem Mozzarella

Online Zeitung

Pro: sieht cool aus, deckt den empfohlenen Tagesbedarf an Silizium zu 270´000 % (GDA)
Contra: lässt sich schlecht falten, Krümel zwischen den Tasten